La complainte de Vincent

                                                                              COMPLAINTE DE VINCENT

 

                                                                                                À Paul Eluard

 

                                                         À Arles où roule le Rhône
                                                         Dans l'atroce lumière de midi
                                                         Un homme de phosphore et de sang
                                                         Pousse une obsédante plainte
                                                         Comme une femme qui fait son enfant
                                                         Et le linge devient rouge
                                                         Et l'homme s'enfuit en hurlant
                                                         Pourchassé par le soleil
                                                         Un soleil d'un jaune strident

Au bordel tout près du Rhône
L'homme arrive comme un roi mage
Avec son absurde présent
Il a le regard bleu et doux
Le vrai regard lucide et fou
De ceux qui donnent tout à la vie
De ceux qui ne sont pas jaloux
Et montre à la pauvre enfant
Son oreille couchée dans le linge
Et elle pleure sans rien comprendre
Songeant à de tristes présages
L'affreux et tendre coquillage
Où les plaintes de l'amour mort
Et les voix inhumaines de l'art
Se mêlent aux murmures de la mer
Et vont mourir sur le carrelage

                                                            Dans la chambre où l'édredon rouge
                                                                     

                                                            D'un rouge soudain éclatant
                                                            Mélange ce rouge si rouge
                                                           Au sang bien plus rouge encore
                                                           De Vincent à demi mort
                                                           Et sage comme l'image même
                                                           De la misère et de l'amour
                                                           L'enfant nue toute seule sans âge
                                                           Regarde le pauvre Vincent
                                                           Foudroyé par son propre orage
                                                           Qui s'écroule sur le carreau
                                                           Couché dans son plus beau tableau
Et l'orage s'en va calmé indifférent
En roulant devant lui ses grands tonneaux de sang
L'éblouissant orage du génie de Vincent
Et Vincent reste là dormant rêvant râlant
Et le soleil au-dessus du bordel
Comme une orange folle dans un désert sans nom
Le soleil sur Arles
En hurlant tourne en rond

Jacques Prévert